晨,阳光从木栅栏射进监舍,让一夜半梦半醒的司马迁逐渐恢复了意识,受刑后的伤痛随着伤口的逐渐愈合已不再那么强烈.好像人们也并不关心他内心日益严重的悲愤,所有的人都没把他当人看,好像在看一只狗.也没有人用人的自尊来衡量他的自尊.司马迁只求一死,但是死了谁来完成史记?反正己是废人,心早己死,写完史记再死也是一种解脱.人,没有来生了,想到这里,司马迁开始提起笔,开始每天只能写十几字,随着时间的推移,司马迁被自已笔下的历史吸引,他完全投入到历史的长卷中,时而是帝王将相,时而金戈铁马,写作的艰辛只会让他偶尔想起自已的不幸.史记漫漫长卷,耗尽了他毕生的精力,耗尽了他思考自己痛苦的时间.
常常他颤抖的手几乎拿不起笔，他艰难的一字一字写写下去，狱卒投来嘲笑的话语，你都这样了还写什么，有意思吗？都快要死了，还是保命要紧。司马迁头也不抬，继续注视着手下的史记说了句至今都振聋发聩的名言，“人固有一死，或重于泰山，或轻于鸿毛，用之所趋异也。”然后继续专心写作。
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