中国传统节日（组诗）
春节
春节是一只色彩斑斓的豹子
她捕捉了天地间最辉煌的生活场景
将我们所有的伪善恩怨 离合悲欢
反复咀嚼 一一洞穿
春节是一只盛满心愿的摇篮
她清清脆脆挂在千家万户的门前
将我们一年的心事裹得严严实实
决不让一枝红杏出墙来
春节是一条徘徊于遗忘与记忆之间的鱼
年复一年 在我们纷乱的指缝间
滑来滑去 就像我们期待已久的花朵
作短暂的亲吻之后 又匆匆离去
居住在春节的丛林里
我相信 一定会有很多人跟我一样
坐怀不乱 冷漠地看着春节的背影
多像父亲 在地平线缓缓的升落……
元宵节
元宵是初春的鼓点
喜气洋洋的砸在
城市与村庄的灶堂
那些已经干枯的泪水
在一夜之间 逐一苏醒和沸腾
在灯的光尖行走
元宵温暖着时光的忧伤
千年的狮 千年的龙
为语东方阑珊笑容
遍野的桃花 亲切地
铺平我们一年的红
心灵的葡萄园
从不种植瘦弱的烟火
在民俗和记忆之间沉醉
每一次元宵的散与聚
我们都用不同的方式
令时光彻夜难眠
一种种煮、煎、蒸、炸的幸福
漫过春潮
紧紧裹住月亮的脸蛋
不让甜蜜和团圆匆匆溜走……
清明节
梦幻天堂
介子推和母亲相拥成火
阴阳之间
我和母亲横隔一粒黄土
一挂银白瀑布
母亲咀嚼得津津有味
寒食禁火
风在树枝上打滚
燕子像一块海绵
吸吮着昏暗的水声
这使得我们的灵魂
彼此挤靠
举杯饮泪
母亲说：“孩子
活着就已经足够”
从那么多邻居家走过
我不再拘谨……
端午节
诗人的血液壮丽河山
诗人的灵与肉深刻在每块粽籽的核心
诗人在几千年前几千年后感受其中
诸多名言沉重如石头
香随其后
五月初五这天 龙舟竞发
汨罗江畔一小撮长须呼啦成旗帜
沿溯历史文化灿若星辰
诗人呐喊 诗人每一块如鸿的方块字
都是一个弹孔一滴血
世界也因此沧桑而峥嵘
冷静而睿智
五月初五这天 诗人们从来不吃粽籽
皆掷于江中
祭词在鱼腹的悲恸里化为力量
力量燃烧 语言燃烧 民族燃烧
诗人：死去的是使命
活着的也是使命
是使命照亮了和照亮着世人前行的路
中秋节
古典中秋
远离喧嚣的东坡老人
于沙滩、丛林、阡陌
画中国不老的江山
书中国不朽的文字
一枝竹杖任一蓑烟雨
古典中秋 月华如梦
宫阙嫦娥舒广袖
吴刚捧出桂花酒
月下老人捋一绺长须 醺醺然
转朱阁 低倚户
抚琴高歌：今昔是何年
但愿人长久
一道闪电
璀璨了苍凉的星空
而今夜 月华依旧
灵魂穿越北宋朝代的那一方永恒时空
今夜的你
对酒当歌吗
七夕节
一位纺织女工 把乡村的喜鹊织成鸳鸯后
辗转来到城市的肺部
开始织林立的高楼 都市的霓红
葡萄架下的厮语 夜以继日
一向清心雅致的纺织女工
浑身弥漫初潮的气息
初秋的风吹皱一池春水
千年的叹息 写意落花
城市与乡村的凝望
依旧像银河一样遥远
独立时间的画布上 纺织女工的秋波
定格着翻版的微雨燕双飞
守侯不是最美的牵手
乡村的麦苗黄了又青
一封封刺绣书函 在夜间抵达白水烟田的山冈
男人躺在另外一片奶水中
粗旷的游弋着自己
嘴里直叨念纺织女工的名字
是做一条爱情流泪的鱼
还是做生活的行云流水
看着水草暧昧的步伐 渐行渐远
纺织女工的内心 再也没了蛙鸣
秋天的肋骨依旧掷地有声
谁说心比天高
谁说命比纸薄
堇色的阳光 擦拭掉七夕最后一滴眼泪
小鸟的天堂 挤满城市中央幸福的吻
纺织女工躺在自家宽大的闺房
拆开一叠叠丰盛的求爱
烈鹰一样 捕捉一双懂她的眼睛……
重阳节
菊梗如墨 故乡如岱
重阳从远古涉水而来
安详地居住在我们的鞋尖
那一丛丛五颜六色的菊花
多像烟雨中缭绕的琴音
翻新一千二百年前的太阳
凝练一千二百年后的月亮
搁浅空谷的乡愁
重阳是穿透我骨子的阳光
母亲凌驾于山冈上 醉卧于茱萸中
母亲吃完一碟糕点后
一声声唠叨 便像雨点一样落下来
落在母亲斑驳的针线篮
落在父亲对饮成一人的茫然
落在我们兄妹三人破碎的屋檐
母亲那一声声唠叨
如同决堤的海 奔流不息
它煎熬着我们的生活
每一个场景 都鲜活如初
蔚蓝天空 飞鸿繁衍着天空的阴晴
站在时光的高度 我们终将老去
但烟尘的喘息从不缺氧
重阳从不失忆
南方以南北方以北的马蹄
最终不知去向
银河依旧波光粼粼……
冬至节
是谁 将白昼剪辑得如此透明
是谁 将黑夜浸泡得如此凝重
我们卷起裤管 艰难地
推着冬至沉甸甸的船
头上的白发 便开始燃烧起来
无须回首 落叶也回不到从前
雪的意义在于兆丰年
我们找到自己的位置
安静得如雪抑扬顿挫的呼吸
刺骨的冰
是我们未写完的诗歌
它冻僵了的柔情
承载着春天的渔火
那些细致的力量
又一次擦肩而过
外表美丽的废墟
多像一条被风囚禁的金鱼
我们的祈祷变得轻盈
血液流淌的声音也如此贴近
在冬至 腊梅每绽放一片
我们的血 就会疼痛一次
我们在疼痛中紧握双手
谁也破译不了
我们藏在针尖里的力量
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