一朵一朵的阳光 摘自《读者》2008年第23期 周海亮
七月的阳光直直地烘烤着男人的肌肤，男人如同穿在铁扦子上的垂死的蚂蚱。他穿过一条狭窄的土路，土路的尽头，趴着一栋石头和茅草垒成的小屋。男人在小屋前站定，擦一把汗，喘一口气，轻轻扣响锈迹斑斑的门环。少顷，伴随着沉重的“嘎吱”声，一个光光的暗青色脑壳出现在他的面前。 “你找谁？”男孩儿扶着斑驳的木门，打量着他。 “我经过这里，迷路了。”男人专注地看着男孩儿，“能不能给我一碗水？” 他目送着男孩儿进屋，然后在门前的树墩上坐下。 男孩儿端来了水。男人把一碗水一饮而尽。那是井水，清冽，甘甜，喝下去，酷热顿消。男人满足地抹抹嘴，问男孩儿：“只你一个人吗？你娘呢？” “娘下地锄草去了，天黑才能回来。”男孩儿说，“娘说阳光很毒，正好可以晒死刚刚锄下来的杂草；她在回来的路上会顺带打满一筐猪草……娘说回来后给我贴玉米饼子，吃完饭她还得喂猪，或者去园子里浇菜……除了睡觉，她一点儿空闲都没有……我想帮娘做饭，可是我不会，我只能帮她烧火……” “你今年多大？”男人问他，“七岁？” “你怎么知道我七岁了？”男孩儿盯着男人。 男人探了探身子，他想摸摸男孩儿青色的脑壳。男孩机警地跳开，说：“我不认识你。” “你们怎么不住在村子里？”男人尴尬地笑，收回手。 “本来是住在村子里的，后来我爹跑了，我们就搬到山上来……娘说她在村子里抬不起头，所有人都在背后指指点点……我爹和别人打架，把人打残……他跑了……” “你爹跑了，跟你娘有什么关系？” “当然有关系，他是娘的男人啊！”男孩儿不满地说，“娘说他的罪，顶多够判三年，如果他敢承担，现在早出来了……可是他跑了。他怕坐牢。他不要娘了，不要我了……娘说他不是男人，他不配做男人……” “你认识你爹吗？” “不认识。他跑掉的时候，我才一岁……我记不起他的模样。”男孩儿接过男人递过来的空碗，问他：“还要吗？” 男人点点头，看着男孩儿返身回屋。他很累，再一次在树墩上坐下。阳光毫无遮拦地直射下来，将他烤成一朵火熄，他听到自己的皮肤发出哔哔剥剥的声响。
男人再次将一碗水喝得精光。燥热顿消，久违的舒适从牙齿直贯脚底。 男人将空碗放在树墩上，问男孩儿：“你和你娘，打算就这样过下去吗？” 男孩仰起脑袋：“娘说，在这里等爹……” “可是他逃走了。他怕坐牢，逃走了……你和你娘……你们还能等到他吗？” “不知道。”男孩儿说，“我和我娘都不知道。可是娘说我们在这里等着，就有希望。如果他真的回来，如果他回来以后连家都没有了，他肯定会继续逃亡。” “就是说你和你娘仍然在乎他？” “是的。他现在不是我爹，不是娘的男人，”男孩儿认真地说，“可是如果他回来，我想我和我娘，都会原谅他的。” 男人沉默良久。太阳静静地喷射着火焰，世间的一切仿佛被烤成了灰烬。有生以来，男人还是头一次如此畅快地接受这样炙热的阳光。脑后火辣辣麻酥酥，痛。可是痛得爽快——这之前，他品尝过太多的阴冷。 他低下头，问男孩儿：“我能再喝一碗水吗？” 这一次，他随男孩儿进到屋里。他站在角落里，看阳光透过窗棂爬上灶台。 “看到了吗？”男孩儿说，“灶台上，有一朵阳光。” “一朵？” “是的。娘这么说的。娘说阳光都是一朵一朵的，聚到一起，抱成一团，就连成了片，就有了春天。分开，又变成一朵一朵，就有了冬天。一朵一朵的阳光聚聚合合，就像世上的人们，就像家。”男孩儿把盛满水的碗递给男人，“娘还说，爬上灶台的这朵阳光，有一天，也会照着爹的脸呢。” 男人喝光第三碗水。他蹲下来，细细打量男孩儿的脸。男人终于流下一滴泪，为男孩儿，为男孩儿的母亲，也为自己。他从怀里掏出一张照片，哽咽着，塞给男孩儿。他说：“从此以后，你和你娘，再也不用担惊受怕了……可是你们，至少，还得等我三年。” 照片上，有年轻的男人，年轻的女人，以及年幼的男孩儿。 男人走出屋子，走进阳光之中。一朵一朵的阳光，抱成了团，连成了片，让男人不想再逃了……
追问答案，我要的是
追答把你阅读的答案打出来，我又没学，怎么知道